Ser escritora e ler Clarice Lispector é, ao mesmo tempo, frustrante e abençoado. Frustrante porque é a hora em que me deparo com a pequenez de minha sensibilidade diante da vida. Abençoado porque é quando eu percebo que o mundo é tão gigante que tem cores que meus olhos ainda poderão pescar. …
Nenhuma palavra me diz o que sou. Nenhum conto o que fui. Nenhum romance o que serei… Se somos hoje, poderemos continuar amanhã. Nós sem mais um, mais dois, três… Nós somos apenas: eu e você. Quero ser amante, amiga, mulher… Não me peça só a esposa. Quero ser paquera de praia, ficada de boate, …
Casou-se com a primeira. Linda. – Olha, você tem que mudar seus hábitos. Ela mudou. – Olha, você tem que mudar essa cor de cabelo. Ela mudou. – Olha, você tem que mudar esse pijama. Ela mudou. – Olha, você tem que mudar… Ele mudou. Casou-se com a segunda. Maravilhosa. …
Você acorda me fazendo tranças com as suas pernas, me sorrindo lento, me tendo. Qual é a resposta pra sua charada? O que é o que é que me faz ser sem saber o que eu sou quando estou com você? Você me joga no seu tabuleiro e me tira seus obstáculos, consentindo sem consentir… …
Ao lado da farmácia, em frente ao Sacolão, uma senhora sentada na calçada. Ao seu lado, duas cestas de legumes e frutas. Um papelão, dizia: “Frutas e legumes frescos”. Nas mãos daquela senhora, podia-se comprar hortaliças sem agrotóxicos e se pagar um preço livre de impostos. A senhora não tinha CNPJ. …
Querido Medo, escrevo para dizer que não temos mais como sustentar essa relação. Você não cabe mais em mim. Hoje, percebo o quanto me perdi em suas falsas promessas, o quanto fui frágil, o quanto de esperanças desperdicei, o quanto de fé minei. Percebo que nossa relação termina aqui. Nossa relação termina aqui. Não que …
Quando eu era menor, costumava buscar meu irmão na escola, na garupa de minha bicicleta. Pedalava uns quatro quilômetros para pegar meu caçulinha. Ele tinha uns seis anos e eu uns onze. Ele saía do colégio todo suado. Eu chegava ao colégio toda suada das pedaladas. Apesar da diferença de idade …
A eternidade morreu. E a vida tornou-se um jornal. Digital. Não há mais passados distantes. O hoje é só hoje mesmo. Múltiplo. Dividido em semanas de um hoje: há o hoje de hoje de hoje de hoje de hoje de hoje. O hoje muda hoje muito antes do amanhã que chega …
Já estão passadas as flores do amor e todas as dores dos vestidos que as vestiram com tanto zelo Já estão passadas as bainhas da agonia, as gravatas do sufoco, os ternos das sombras e brigas Já estão passadas e dobradas e guardadas e desabotoadas sem perfume as camisas da separação.
