Antigamente, quando eu acariciava a barriga do meu cão, eu sentia a vida na minha mão e achava aquilo tão mágico, que logo me abatida uma profunda tristeza. Um sentimento de pena por aquele ser que estava vivo nessa vida tão sofrida e que mesmo assim sorria com o rabo abanando, dissabendo que tão logo …
Você fala, a pessoa não ouve. Você aponta, a pessoa não vê. Você indica, a pessoa não lê. Você escreve, a pessoa não consegue entender. E você se arrepende de ter falado, apontado, indicado, escrito. E você se diz que nunca mais vai dizer nada, apontar nada, indicar nada, escrever nada. Mal passa uma hora …
Talvez eu esteja pronta a acreditar que é preciso acreditar, que a vida é uma paixão a se realizar, que a felicidade não é uma ilusão. Talvez eu esteja pronta a acreditar que para todo fim há um recomeço, que nem todos os bueiros são vãos, que nem toda …
Há um conto de Clarice Lispector, um dos mais sublimes na minha opinião, chamado “Perdoando Deus”. Nele, a narradora fala do dia em que, ao andar pela rua e ver as coisas lindas da vida, passa a se sentir a “mãe do mundo”. O carinho toma conta de sua …
Quando criança, meu pai só me dava brinquedos que pudessem estimular minha imaginação. Livros interativos, quebra-cabeça, jogo da memória, palavras-cruzadas, tinta, giz de cera e, principalmente, massinha de modelar… Coisas com as quais eu poderia viver de imaginar. Eram brinquedos que se modificavam pelas minhas mãos, e conforme a minha vontade. Assim, eles podiam ser …
Sempre que me perguntam – De onde você é? – eu sinto uma imensa vontade de dizer: Eu sou da minha mãe. Eu venho de lá. Eu venho dela. O meu ponto de partida, foi ela quem me deu. O meu presente de presente, foi ela quem me deu. Eu venho de lá, daquele passado …
Quando o barulho na chaminé invadiu a sala, todos ficaram perplexos. Era ele! Ele havia acabado de chegar. E foi descendo, arfante, com suas botas pretas, agora sujas de cinzas, sua roupa vermelha, sua barriga grande e sua barba longa e branca como um tapete de neve. Ninguém …
